Первой истошной паникой по утрам - Как себя вынести, Выместить, вымести; Гениям чувство кем-то-любимости - Даже вот Богом при входе в храм - Дорого: смерть за грамм. Впрочем, любая доза для нас горька Ломками острыми; Странное чувство рожденных монстрами: Если не душит собственная строка - Изредка доживаем до сорока. Загнанно дышим; из пузырька драже Сыплем в ладонь, от ужаса обессилев. Лучший поэт из нынешних - Саш Васильев, И тому тридцать шесть уже. Впрочем, мы знаем каждый про свой черед - Кому из верности Нас через дверь нести; Общее чувство несоразмерности - Даже с Богом, который врет - Ад, данный наперед: Мощь-то близкого не спасла б Тенью хоть стань его. Нету смертельнее чувства титаньего, Тяжелей исполинских лап - Хоть ты раним и слаб. Масть Кинг-Конгова; дыбом шерсть. Что нам до Оскара, Мы - счет веков с кого; До Владимира Маяковского Мне - всего сантиметров шесть. Царь?Так живи один, не калечь ребят. Негде?Так ты прописан-то сразу в Вечность. Вот удивится тот, кто отправит в печь нас: Памятники!Смеются!И не горят!.. (с) Вера Полозкова
Комментариев нет:
Отправить комментарий